Pensa no filho, em toda família, pensa no próximo,
E quem pensa em você?
Trabalha pros outros, paga pro estado, paga pra igreja,
E paga pra quê?
Paga boleto, paga vergonha, paga pra ver,
Sobe a aposta, rola essa bosta, vai se fuder,
Vive a tua vida, quem sabe ela curta e nem dá pra viver.
- Edmir Saint-Clair
Nele minha casa,
Na minha casa tem a minha rua,
Nela muitas avenidas,
Nas avenidas está meu bairro,
Dentro dele minhas cidades
Nessas cidades existem muitos países,
Dentro de cada um mundos inteiros.
E neles, todo o universo.
Dentro de mim.
- Edmir Saint-Clair
Nele minha casa,
Na minha casa tem a minha rua,
Nela muitas avenidas,
Nas avenidas está meu bairro,
Dentro dele minhas cidades
Nessas cidades existem muitos países,
Dentro de cada um mundos inteiros.
E neles, todo o universo.
Dentro de mim.
- Edmir Saint-Clair
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Chega de deixar tudo para amanhã
Chega de reclamar e não mudar
Chega de se omitir e não lutar
Chega de prometer e não cumprir
Chega de errar e repetir
Chega de chorar sem reclamar
Chega de julgar sem entender
Chega de não procurar saber
Chega de fingir, dissimular,
Chega de preferir ignorar
Chega de roubar sem precisar
Chega de se achar porque tem mais
Chega de mentir para se eleger
Chega de se eleger só para roubar
Chega de estudar só para mandar
Chega de saber só para enganar
Chega de não fazer acontecer,
Chega de mentir até mesmo pra você.
- Edmir Saint-Clair
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Abrir as portas fechadas do tempo,
Do
museu dos fantasmas,
Das
fotos penduradas, dos instantâneos da dor
Das
fraturas expostas que não latejam mais,
Instantes
que nunca passaram,
Congelados
no espaço escuro.
Imagens
desbotadas e inúteis
Expostas
com suas molduras de pregos,
Que
riem das mãos infantis que as esmurram sem parar.
O
choro é cova profunda, cavada à mão,
Rasgada
na carne, é terra cavada a unha,
Tirada
no sangue que rega o solo fértil
Cobrindo os rastros da cicatrização
Bendita
a hora de limpar as mãos,
Remover,
das unhas encardidas, a terra cansada
Resquícios
de um enterro sem velas,
O
início depois do fim,
Vôo leve da alma que conquistou a si.
De
que são feitos os sonhos?
De
desejos, de paixões,
De
vontades, De ilusões,
De
necessidade, de fome,
De sede, De tesão
Há muitos tipos de sonhos,
Há muitos tipos de tudo,
Há o sonho que é esperança,
Outro que é melancolia,
Há o sonho que é vingança
E há outro que é poesia
O
sonho é um encontro consigo,
Com nosso caos mais real,
Sobre o qual não temos controle algum,
A pista que não leva a nada,
Ou o fio da meada,
A
visão mais profunda,
Um tempo que não existe,
Mas passa,
É
Maior que a rima,
É
um verso,
É
passeio no universo,
É
vislumbre do infinito,
É ilusão de ser eterno.
– Edmir Saint-Clair
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De
silêncio, de paixão, de prazer. O minuto anterior ao gozo, o gozo, um minuto de
êxtase, de felicidade, sem saber onde termina meu corpo e começa o seu. O olhar
que muda a vida em um minuto. O minuto feito de sessenta eternidades, mas a
eternidade terá sempre o último minuto. Cabe-nos viver intensamente todas as
nossas eternidades. Tudo que torna a vida maravilhosa não dura mais que um
minuto. Mas a dor é longa, e consome quase todos os nossos minutos. O presente
é sempre o minuto seguinte, mas só percebemos depois, não sabemos ser eternos.
Mas haverá sempre o minuto seguinte.
O
minuto de paz nos teus olhos, no silêncio da noite, no sorriso que brotou
espontâneo. O minuto feito de sessenta eternidades. A eternidade antes do
primeiro beijo, antes de desvendar teu corpo, antes de poder dizer que te amo,
antes de sentir teu amor.
A
eternidade depois do último beijo, depois de me acostumar com teu corpo, depois
de descobrir que ainda te amo, depois de sentir tua ausência. A eternidade de
chorar sozinho, o vazio profundo após a última lágrima.
O
último minuto com você, e o desejo desesperado de retornar ao primeiro.
Passamos a vida inteira atrás desses minutos, dessas sessenta eternidades, que
farão o resto valer a pena. Mas, só percebemos o valor do primeiro quando
chegamos ao último, e então já haverão se passado muitas eternidades.
O
último minuto em que nos amamos foi feito de sessenta despedidas, todas sem que
soubéssemos. E a dor, com o poder que só a dor tem, multiplicou sessenta por
sessenta por sessenta eternidades, e ainda estou a espera do último.
Em
que minuto te perdi?
Te
desejo por mais um minuto, seríamos felizes por sessenta eternidades.
- Edmir Saint-Clair
