Nele minha casa,
Na minha casa tem a minha rua,
Nela muitas avenidas,
Nas avenidas está meu bairro,
Dentro dele minhas cidades
Nessas cidades existem muitos países,
Dentro de cada um mundos inteiros.
E neles, todo o universo.
Dentro de mim.
- Edmir Saint-Clair
Sexta-feira, saída do metrô, estação Jardim Oceânico, 7h da noite, chove. Ele se maldiz pela escolha de ter deixado o carro estacionado e ter pegado o metrô para ir ao centro. Sua reunião não durou nem uma hora e o custo do estacionamento não compensou a trabalheira das baldeações. Para completar, esqueceu o guarda-chuva no vagão do trem. Estava aguardando não sabe o que, para iniciar a corrida de uns 200 metros até o local onde seu carro está estacionado, quando um senhor grisalho, de uns 70 anos, segura seu braço embaraçosamente e lhe fala com uma dicção perfeita e expressando-se de forma absolutamente clara e pausada:
Flávio demorou alguns segundos tentando entender o que fora
aquilo. Olhou para fora e percebeu que a chuva dera uma arrefecida e resolveu
correr para seu carro.
Entrou, ajeitou-se no banco, ligou o carro e só então começou a perceber o quanto aquele estranho evento o tinha afetado. Sentiu-se muito estranho. Não havia dúvidas sobre nada do que ocorreu naquele encontro surreal. Para organizar os pensamentos, refaz passo a passo os momentos, desde que desceu do vagão do trem e chegou à marquise na saída da estação. Lembrou-se que aquele Senhor não estava dentro da estação quando o abordou, estava vindo de fora no sentido de quem vai entrar no local.
Fato número dois; ele jamais havia visto aquele homem na
vida. O homem também não falou o nome dele.
Teria aquele Senhor o confundido com alguém?
O problema é o que aquele estranho falou.
O trajeto até em casa, foi feito pela solitária e deserta praia da reserva biológica, entre a Barra da Tijuca e o Recreio dos Bandeirantes.
Quanto mais pensava no que aquele velho havia falado, mais fazia sentido. Pensou que aquele evento, um tanto sombrio, logo sairia de sua cabeça e o assunto estaria encerrado.
Nos dias seguintes, aquele encontro não saiu de seus pensamentos e a cada dia ele ia se lembrando de mais um evento específico que remontava aqueles lugares em volta de Friburgo. Até que se lembrou que o velho havia falado especificamente a palavra Murí...
Gelou, por que não havia feito logo a ligação?
A palavra Murí dava significado a tudo que aquele senhor havia falado. É impressionante até onde uma memória emocional profunda é capaz de nos remeter...
Negou-se o quanto conseguiu a fechar aqueles elos que se encaixavam perfeitamente. Mas, não havia a menor chance de alguém, além dele próprio saber sobre aquele passado. Não que fosse segredo, era apenas algo muito pessoal e íntimo perdido no tempo e que ele nunca revelara a ninguém.
Aos 67 anos, não se tem dúvidas de quando se foi feliz.
Ele não tinha, haviam sido muitas as ocasiões, temporadas longas, outras mais curtas, mas a felicidade sempre dava o ar e o enchia com suas graças.
Mas, há algum tempo havia perdido a paixão pela paixão. Preferia o amor pelo amor e, nessa mudança, optara por não aceitar prêmios de consolação e, também, não se prestar a sê-lo. Por isso, sentia-se muito bem vivendo sozinho.
Os dias seguintes foram de lembranças, todas cada vez mais convergentes e direcionadas pelo que o estranho velho anunciou.
Laura voltava, diariamente, aos seus pensamentos, a partir do momento em que ele aventou a possibilidade de cumprir a estranha missão. Encontrá-la exatamente naquele lugar era algo absolutamente improvável.
Mas, o que ele deveria encontrar naquele lugar?
Já o identificou como a entrada da estrada de terra que leva ao local onde ele e Laura tiveram uma casa de campo, por alguns anos. Segundo o velho, ele deveria ir até lá e ficar esperando.
Esperando o quê?
Laura, com certeza, não seria. Ela estava casada e feliz. Há
mais de vinte anos não tinha notícia alguma dela. E o que adiantaria
encontrá-la, no meio da noite, naquele local ermo e deserto?
Que coisa mais louca... sem sentido...e absurda.
Ele se sentia mal toda vez que chegava nessa parte daquele pensamento cada vez mais obsessivo e ridículo. Na idade dele, muitos homens já começam a apresentar algum grau de debilidade senil.
Quem era aquele velho maluco que o deixou tão perturbado? Em verdade, se deu conta que o encontro no metrô ocorreu entre dois velhos, ou seja, a probabilidade de um dos dois estar gagá aumentava muito...
A verdade é que não precisaria de nada daquilo para aumentar
a confusão mental em que viveu nos últimos anos. As consequências da pandemia
da Covid-dezenove só não foram mais graves e profundas porque ele ainda estava
vivo. Mas, não tinha certeza se isso havia sido um bem ou um mal. A vida não o
atraía o suficiente para esperar ou desejar qualquer coisa dela.
Entendia perfeitamente como Nietzsche deve ter se sentido após anos mergulhando nas profundezas da alma humana.
Entretanto, discordava do alemão, o nada era plenamente suportável após o que ele já havia experimentado. Na verdade, havia minutos tão insuportáveis que, o simples fato de não haver dor física ou mental, já lhe gerava prazer. Não é agradável se dar conta de que o nada é o melhor estado em que podemos nos encontrar. E, o seu nada significava, também, sem ninguém.
Impressiona, como um ser humano é capaz de ir reduzindo suas necessidades de sobrevivência a ponto de precisar de muito pouco e de ninguém mais.
Mas, esse esvaziamento externo cria um correspondente vazio interno. As coisas vão perdendo o valor, a importância e o sentido. Pouco a pouco nada, nem ninguém, faz falta. As profundezas humanas são traiçoeiras e solitárias, quem as frequenta com assiduidade perde o contato com o mundo que vive na superfície.
Não tinha mais dúvida alguma de que iria subir a serra até o local onde aquele senhor lhe disse que deveria estar.
Finalmente, A NOITE tão esperada chegou.
Saiu do elevador direto na garagem, escura e úmida como
sempre.
Entrou no carro, pareou o smartphone, clicou na playlist
especial que havia preparado para essa viagem com as mesmas músicas que ouvia
quando ele e Laura subiam a serra.
Começava ali sua grande viagem, com as mesmas músicas de 30
anos atrás;
Nova Friburgo tem um grande valor sentimental para ele. Além
das melhores lembranças, sempre teve uma simpatia gratuita por aquela cidade e
suas redondezas. Murí, Lumiar e São Pedro da Serra são cidadezinhas lindas,
pacatas e românticas. O céu de inverno e das frias manhãs de sol esbranquiçado
é de um azul forte, definitivo.
A ele, fala à alma.
Tinha consciência de que se alguém soubesse o verdadeiro motivo da viagem naquele dia e naquela hora, duvidariam de sua sanidade. Ele próprio vinha duvidando seriamente desde que encontrou aquele senhor na saída da estação do metrô, há duas semanas. Às vezes, se perguntava se aquele encontro teria realmente acontecido.
Quando entrou na ponte Rio-Niterói, o fluxo dos carros já não sofria reflexo algum do trânsito das sextas-feiras e corre livre como nas viagens com Laura. O banco do carona é dela, naquele momento ele percebe que nunca deixou de ser.
Não consegue descrever o que está sentindo. Tantos anos passados e a sensação do carro correndo na ponte é improvavelmente agradável... como pôde viver os últimos anos se arrastando na vida...como é bom sentir alguma coisa, como é bom lembrar de Laura. Quase consegue conferir, de novo, algum sentido a palavra felicidade. Naquele momento pôde, ao menos, imaginar.
Como é gostoso subir a serra à noite, com esse céu completamente iluminado pela lua cheia. É mágico.
Para ele não importava mais o que haveria no fim daquela viagem, o trajeto em si já lhe tirara todo o torpor mórbido que acompanhava seus dias.
Mas, alguma coisa muito estranha ocorreu e ainda estava acontecendo até aquela noite. Sente que a cada curva suas energias e pensamentos se excitam progressivamente e de uma maneira inexplicável. Ele sente a adrenalina circulando por todo o corpo. Teve medo para onde aquela estrada o estaria levando. Para onde sua loucura o levaria naquela noite?
A depressão, a infelicidade profunda e a desesperança poderiam ter fabricado aquele velho na estação do metrô?
Poderiam.
Afinal, o que ele lhe disse não faria sentido para mais ninguém a não ser a ele mesmo. O que aumentava a chance de ser produto de sua própria mente. Ele era teimoso e já que chegou até ali, iria até o fim. E, se fosse loucura, pelo menos não haveria ninguém para testemunhar seu surto.
Quando ultrapassou o posto da polícia rodoviária, no alto da serra, ele estava quase todo encoberto pela forte neblina sempre presente naquele horário. Às duas horas da manhã o local está completamente deserto.
Pouco depois de uma grande curva à esquerda ele vislumbra a entrada de terra no mesmo sentido, pouco antes da entrada para Lumiar. É ali.
Ele para no largo onde a estrada de terra que leva até a Casa Azul começa.
Desliga o carro e sente seu coração acelerar ainda mais. Não tem mais idade para suportar aquele ritmo cardíaco por muito tempo. Salta do carro buscando um pouco mais de ar, as pernas estão formigando depois da viagem.
O local está completamente deserto, como era de se esperar, ali não há nada. Volta para o carro e deita o banco, tentando compassar a respiração e controlar aquelas descargas de adrenalina.
O suor é tão intenso que encharca sua camisa, suas extremidades estão frias e azuladas. Uma dor aguda percorre todo seu braço esquerdo, a dor no ombro esquerdo aumenta e paralisa seu braço.
Faz um esforço e consegue alcançar os dois comprimidos que restam na cartela. Toma-os e se deita no banco reclinado. Após um pico de dor aguda no ombro, que reflete intensamente no peito, sente um relaxamento profundo e apaga.
De repente, acorda assustado, ainda no mesmo local, e vê um vulto saindo da pequena estrada caminhando em sua direção.
É Laura sorrindo, de braços abertos para recebê-lo.
Edmir Saint-Clair
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As palavras estão revoltadas.
Não
suportam mais serem vilipendiadas,
mal
interpretadas e caluniadas.
Na
reunião de hoje do DIretório CIrcular Ordinário NAcional do RIO, entidade
conhecida como DI.CI.O.NA.RIO, esse assunto parece dominar as conversas e
debates preliminares. O plenário está fervilhando. Fala-se em greve geral, que
envolveria todas as classes de palavras. Um representante dos substantivos pede
a palavra e sobe à tribuna:
-
Amigos e amigas, estamos perdendo, cada vez mais, nossa credibilidade. Essa
casa parece não existir mais. As leis do idioma são sistematicamente ignoradas.
Corremos o risco de não fazermos mais sentido. Como dizia o grande Ariano
Suassuna, quando um jornal adjetiva o Chimbinha, da banda Calypso, como
guitarrista genial, que palavra usar para definir Beethoven?
Foi
aplaudido de pé pelo plenário.
A
Democracia pediu a palavra:
-
E eu??! Me usam sem a menor cerimônia e sem nenhum respeito à minha história.
Falam em meu nome, mas no fundo estão só querendo enganar o povo. Estou cansada
de ser usada por quem só quer exercer o poder em nome de si mesmo. Pelo prazer
doentio de ter poder sobre outras pessoas.
A
gratidão levantou-se e pediu um aparte:
-
E eu??! Virei uma ordinária...na boca do povo. É gratidão por tudo e a toda
hora. Antes, eu era chamada somente para ocasiões muito especiais. Por uma
graça alcançada, por um grande favor prestado ou uma atitude nobre realizada.
Hoje, valho muito pouco. Todos falam por mim, sem ter a menor idéia de quem realmente
sou. Não tem mais respeito algum. Sem querer ofender meus grandes amigos dessa
classe tão efusiva, virei praticamente uma interjeição. Roubaram meu lugar de
fala, perdi minha verdadeira identidade. Minhas origens estão ligadas a oração, ao contato com o divino e com sentimentos profundos de agradecimento. Hoje, virei arroz de festa, fim de
frase. Sinceramente, perdi completamente o sentido de existir...
Os companheiros se aproximaram para consolá-la, estava aos prantos, muito emocionada com o próprio discurso.
Dali
pra frente, discussões cada vez mais acaloradas davam a dimensão exata de como
a corrupção dos sentidos e má utilização geral das palavras havia chegado ao
limite do suportável. Acusação de complacência da casa com erros imperdoáveis.
Para os mais conservadores, verdadeiros crimes hediondos contra as palavras.
No
final, não houve mais discursos. Todo plenário levantou-se e uma só palavra foi
ouvida:
-
Greve!
A partir da meia noite, as pessoas que estavam em seus computadores foram as primeiras a notar. Primeiro, pensaram que fosse defeito nos teclados e touch pads dos smartphones. Mas, todos perceberam que se digitassem números, eles apareciam normalmente. Só as palavras estavam em greve. Inclusive as escritas a mão. Isso só foi confirmado pelo Jornal da Manhã da TV. Em todos os sites brasileiros, só havia números. Não havia palavras. Não havia nada escrito em português do Brasil. Os sites em outras línguas estavam normais.
O
dia foi de ligações telefônicas, única forma de comunicação em território brasileiro. Recordes em cima de recordes nos números de
chamadas de todos os tipos. As pessoas só conseguiam saber dos acontecimentos
através da palavra falada. Ninguém conseguia escrever nada. Mesmo que tentasse
escrever com canetas diretamente no papel, as palavras não obedeciam às ordens
dadas e se embaralhavam como numa criptografia caótica e indecifrável.
No
final daquela noite, surgiu o único texto que apareceu nas telas de todos os
aparatos conectáveis do Brasil, nas últimas 24 horas:
“Dentro de 10 minutos retornaremos ao trabalho. Mas, pedimos aos nossos usuários que façam um uso mais adequado de nossas atribuições. Levamos milênios sendo aperfeiçoadas e vocês estão nos deixando sem sentido em poucos anos. Por favor, nos tratem com mais carinho e aprendam nosso uso correto, não é tão difícil. Afinal, nosso objetivo é o mesmo: fazer com que todos nós nos entendamos o melhor possível.”
- Edmir Saint-Clair
Não há lei que possa obrigar um ser humano
A sentir saudade
A se alegrar com a alegria alheia
Nem a abraçar alguém que chora
Não há lei que possa obrigar um ser humano
A desejar e a agir pela felicidade do próximo,
A sofrer com o sofrimento alheio,
A sonhar, planejar e trabalhar por um futuro melhor
para um mundo
No qual ele não irá viver
Mas sentimos, nos emocionamos,
Sonhamos e nos importamos, todos os dias,
Com todos os outros seres, humanos ou não,
Porque o ser humano é assim; bom por natureza.
Esse é o sentido da nossa vida;
Cuidar de todo o planeta
Guiados pelo nosso maior talento:
A nossa imensa capacidade de amar.
- Edmir Saint-Clair
O passo difícil, hesitante
Um passo maior que o instante
Maior que todas as
distâncias
Recomeçar sem ter para onde ir
Porque ontem é um lugar
Para onde não se pode voltar
Por instinto caminhando, procurando
atalhos
Bebendo água no gargalo, errante
Recomeçar; um movimento constante
Porque há sempre um fim em cada instante
E também o minuto avante
Que transforma tudo
em novo instante.
De novo.
E Sempre.
- Edmir Saint-Clair
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Baixei armas ao chão, onde já me sinto,
Pesa demais esse arsenal que
me protege,
Desabotoei meu colete à prova
de gente,
Porque não há mais gente
a minha volta,
E sem gente não há dor
Descalcei as grossas botas que me afastam da areia
Da minha praia
Deitei escudos, blindagens e
artifícios dos meus medos,
E, finalmente, chorei,
Liberto de vencer.
- Edmir Saint-Clair
O autoconhecimento é o único método que pode nos auxiliar no desenvolvimento de ferramentas internas eficientes que podem nos auxiliar na conquista de nossa autonomia decisória. Só o autoconhecimento é capaz de nos revelar o que nos move e o que nos paralisa; de nos mostrar as forças invisíveis que nos impulsionam ou nos freiam.
Compreender nossas próprias reações de forma acolhedora é um ato de protagonismo. Não se trata de julgar os próprios sentimentos — eles são parte inseparável da nossa natureza — mas, sim, de interpretá-los, compreendê-los e canalizá-los de forma consciente para que se tornem combustível para nos locomovermos existencialmente. Para que se convertam de ansiedade paralisante em motivação realizadora.
O livre arbítrio autêntico é o resultado de um árduo trabalho interno, diário e incansável. É uma de nossas maiores conquistas possíveis. É a única chance de transcendermos nossa natureza animalesca que nos impele, o tempo todo, a reagirmos no modo luta ou fuga.
Com resiliência e determinação, a troca de percepção se torna um hábito. O que antes ameaçava paralisar, pode se converter em combustível para o desempenho desejado. Se transformar em vontade de realizar.
O resultado é: energia psíquica reorganizada, foco determinado e a sensação concreta de estar no controle do que é possível ser controlado.
E assim, assumimos o poder de dirigir a nós mesmos. De caminhar na direção que desejamos.
Para mim, o livre arbítrio é um software que não vem instalado de nascença em nosso cérebro. Ao contrário, é difícil de ser adquirido, sendo assim, a maior conquista pessoal que um ser humano pode almejar.
Cabe a cada um desenvolver seu próprio software, aliando conhecimento e as ferramentas científicas disponíveis para auxiliar no aprofundamento do autoconhecimento. Não é fácil, nem garantido. É individual e solitário.
Mas, quem conquista o poder de conduzir a si próprio jamais será conduzido pela vontade dos outros.
Edmir Saint-Clair
Ele estava bem desanimado, apesar de ter a vida inteira para ficar desanimado. Depois de mais um dia procurando trabalho, chegou em casa cansado e com fome.
Ligou a televisão e foi esquentar café para tomar com o pão que, se ainda não era dormido, já estava bem cansado...fora comprado pela manhã. Uma reportagem chamou sua atenção para o telejornal. Na saída do turno de uma empresa, um empregado declarava ao repórter:
- A situação está difícil, nossos salários estão muito defasados. Estamos tendo que tirar leite de pedra.
Enquanto acabava de requentar o café e o pão, resmungou para a televisão:
- E eu, que ainda não tenho nem a pedra?!
Lembrou-se de Carlos Drummond...
Nunca mais vi um lacerdinha. Pensando bem, faz muitos anos que nem sequer ouço falar.
O
lacerdinha tinha poucos milímetros, não voava e não transmitia doenças. Era
pretinho e infestava o Leblon, principalmente as transversais, numa certa época
do ano. Minhas lembranças em relação a eles estão ligadas à época em que eu
morava na Rua José Linhares. No final da tarde, eram cigarras cantando e
lacerdinhas caindo das árvores, às vezes nos olhos. Ardía e coçava muito,
deixava os olhos inchados e nossas mães preocupadas. Eles eram atraídos por
roupas claras, principalmente as amarelas, e, por vezes, atingiam os olhos,
provocando irritação e ardência intensas.
Esses
minúsculos insetos eram chamados de lacerdinhas em referência a um antigo
político carioca, Carlos Lacerda, que fora governador no tempo do Estado da
Guanabara.
Descobrimos
que os lacerdinhas, ainda larvas, ficavam nas folhas das árvores que estavam
enroladas e cheias de água da chuva. A gente as desenrolava e surgia um monte
de lacerdinhas pequenos em seu interior. Para mim, os lacerdinhas despertam uma
lembrança muito marcante, uma história que me provoca um sentimento muito
incômodo até hoje.
Eu
tinha uns seis anos de idade e era acostumado a brincar na nossa rua, mas só no
quarteirão, sem atravessar a via. Havia muitas crianças, tanto no meu prédio
quanto nos prédios vizinhos, que faziam parte daquela turminha de meninos da
mesma idade. Naquele tempo, no Leblon, a maioria das casas tinha uma empregada
que morava na favela da Praia do Pinto ou na Cruzada São Sebastião. Quando, por
algum motivo, a empregada da minha mãe levava o filho para o trabalho, no caso
a minha casa, ele se tornava um amigo a mais que passaria o dia brincando
comigo, com meu irmão e com nossos outros amigos. No período das férias
escolares isso era bem frequente.
Às
vezes, Dona Celestina voltava para a casa deles, na favela da Praia do Pinto, e
ele ficava e dormia lá em casa com a gente. Eu e meu irmão adorávamos a
presença dele. Era um menino doce, risonho e engraçado. Seu apelido era Bilico,
o nome era Bernardo. O dia era sábado, 10 de maio de 1969, véspera do Dia das
Mães.
Dona
Celestina e minha mãe estariam ocupadas o dia inteiro preparando o almoço
comemorativo do dia seguinte. Bilico era mais novo do que eu, um ano, e mais
velho que meu irmão apenas alguns meses. Era negro, com dentes grandes e muito
brancos. Era tímido, mas engraçado. Falava de uma maneira diferente, que eu
achava legal. Quando Bilico passava o dia lá em casa, fazia tudo junto comigo e
meu irmão. Assumia a nossa rotina: almoçava, tomava banho, descia para brincar
conosco, e era sempre muito divertido.
Nesse
dia, Bilico chegou cedo, tomou café conosco e descemos para a rua para brincar.
Era época de lacerdinhas. Dentre os garotos que brincavam na rua, tinha um que
era especialmente assustador para mim e meu irmão. O Arlindo era mais velho,
mas não andava com os garotos da idade dele. Andava conosco, que tínhamos uns
dois anos a menos. Naquela idade, isso fazia uma grande diferença. Gostava de
nos intimidar e bater. Ninguém ficava com pena quando o pai dele aparecia
chamando-o, sempre gritando e batendo nele. Nós também tínhamos medo do pai
dele.
Naquela
tarde, estávamos catando lacerdinhas nas árvores. Abríamos as folhas e
ficávamos observando as lacerdinhas se mexendo lá dentro. De repente, Arlindo
pega algumas lacerdinhas com o dedo e enfia com violência no olho do Bilico,
que os observava bem de pertinho, e grita:
—
Tá com fome? Toma, neguinho esfomeado!
Arlindo
falou aquilo com mais raiva do que lhe era peculiar. Todos nós tomamos um
susto. Ele nem conhecia o Bilico, que começou a coçar o olho e a chorar com a ardência
intensa. Todos os meninos começaram a rir, menos eu, meu irmão e o Bilico, que
saiu andando e chorando na direção da portaria do nosso prédio.
Lembro
que me veio um sentimento estranho e desconfortável, que eu nunca havia
experimentado antes. Anos mais tarde, eu saberia que aquilo se chama
constrangimento e que nunca me saiu da memória. Eu senti vergonha. Vergonha de
não ter defendido o Bilico. Ele era meu amigo.
Bilico
não subiu para nossa casa. Ficou num canto da portaria, chorando baixinho.
Falou que, se chegasse lá em cima chorando e com o olho inchado, sua mãe iria
brigar com ele. Ela recomendava-lhe sempre que não queria que ele arrumasse
confusão com os filhos das madames.
Depois
de algum tempo, ele parou de chorar e subimos pela escada. Naquela época, os
empregados e pessoas negras só podiam subir pelo elevador de serviço, mas
Bilico só subia pela escada. Tinha medo de elevadores. Quando chegamos em casa,
a primeira coisa que Dona Celestina viu foi o olho do filho inchado e muito
vermelho. Não falou nada, mas fechou a cara, chamou Bilico para a cozinha e de
lá só o vimos novamente quando eles foram embora, bem mais tarde. Lembro-me bem
da expressão de choro dele quando se despediu da gente. Aquele sábado me marcou
para sempre.
Naquela
mesma noite, um misterioso e devastador incêndio irrompeu e tomou conta da
favela onde eles moravam. Queimou por toda a madrugada e por muitas horas
seguintes, consumindo tudo e deixando centenas e centenas de famílias sem teto
e sem nada.
Era
dia 11 de maio de 1969, Domingo, Dia das Mães. A casa de Dona Celestina e do Bilico
pegou fogo e virou cinzas, junto com toda a favela da Praia do Pinto, que
queimou inteira. Não sobrou nenhum barraco de pé. Dona Celestina nunca mais
voltou.
Nunca
mais soubemos deles.
Enquanto a noite amanhece
lenta
Nossos Corpos se reconhecem
quentes
Revelando mundos
Que afinal se entendem
Muito, todo, tudo
Sangue trocando de veia,
Renascendo dentro de um
mundo à parte
Construído pela arte que só
o amor sabe fazer
Onde a alegria manda, onde o
desejo ganha
Onde o tocar das bocas é a
fala mais urgente
Um mundo além do mundo
Um mundo além do sonho
Um mundo além da gente
Porque ao sonho faltam
a tua carne, as tuas unhas e os teus dentes.
- Edmir Saint-Clair
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Dois sóis,
Quentes, atraentes, penetrantes,
Somando-se num calor ardente, pendente, arfante
Pele, seda, almas sussurrantes,
Atraindo-se, exalando seus perfumes provocantes,
Fêmea nua, natureza dominante
A carne quente, úmida, envolvente,
Sugando, atraindo, desejando urgente,
Acordando o desejo de se completar inteira,
Em cada poro, em cada arfar, em cada instante
Teu ar, meu ar, arfantes,
dentro, fora,
Inebriantes,
Somos insanos, alucinados, delirantes,
Cabendo juntos no mesmo universo latejante,
Somos a vida, somos amor, somos amantes.
Edmir Saint-Clair
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